Среда, 24.07.2019, 05:25
Главная | Регистрация | Вход Приветствую Вас Гость | RSS
Категории каталога
Статьи Мемориального музея [932]
Документы из ЦАМО [10]
Газета "Солдат" [12]
Статьи поисковиков МРПО "Поиск" [14]
Статьи поисковиков АПГ "Броня" [6]
Дневники Вахт Памяти [3]
Форма входа
Поиск
Друзья сайта

Наш опрос
Как часто вы посещаете Мемориальный музей
Всего ответов: 454
Главная » Статьи » Статьи Мемориального музея

"Моему отцу посвящается"
Была я малышкой, спросила отца
Глаза на него поднимая,
Наивный вопрос пробежал по устам,
Покоя мне не давая.

Папа, скажи - что такое «Афган»?
Чем так страшит это слово?
Слышала я «Черный тюльпан»
По радио снова, и снова.

Вопросом своим я кольнула отца
В то место, что он долго прятал.
В глазах его вспыхнул взгляд мудреца,
Все вспомнив, что было когда-то.

Он сел, чуть вздохнув, словно груз сбросил он,
Что тяжкою ношей жизни мешает.
Афган…Столько лет…Столько сказано слов…
Но правды никто не узнает.

Слова полились чистой рекой
О верности, славе и чести,
О памяти той круговерти лихой,
Где слились ложь и правда вместе.

В том далеком семьдесят девятом
Тревожное волнение неслось
Ведет СССР солдата
В Афган, беды чтоб не стряслось.

Это война? - звучал вопрос повсюду.
И что же будет? - восклицал народ.
Но СМИ твердили нам, простому люду,
Что все в порядке, скоро все пройдет.

И старый телевизор вечерами
Докладывал о доблести солдат,
Как школы строят с детскими садами
И, как афганец стал нам, словно брат.

Правда, то тут, то там, но возникали
Те слухи, что неясны и мрачны
О цинковых гробах, что возвращали
Тем матерям, чьи дети в бой ушли.

Они ушли исполнить долг священный,
Почетную обязанность свою.
Но не вернулись из огненного плена
И навсегда остались в том строю.

А кое-где мальчишки появляться стали,
Тела и души их изувечены войной.
Стыдливо они прячут ордена, медали,
Чтоб не подумали, что орден тот чужой.

Все это началось зимой
Ввели войска, чтоб местных защищали,
Чтоб сохраняли мир, покой
И топливо с едой распределяли.

Шагнули наши русские мальчишки
На земли чуждые, что сторожат пески
И не было для жизни передышки,
Для них обратной не было тропы.

<...>

А время вихрем все неслось куда-то
И стало все вокруг совсем иным.
И вот он- восемьдесят пятый,
Что стал для папы годом роковым.

Еще совсем молоденький мальчишка
Гонял он мяч за свой «Локомотив».
Но жизнь порой жестока слишком,
За нас решает, даже не спросив.

Едва училища порог перешагнув,
Он форму жесткую военную надел.
Пошел он смело, даже не моргнув,
В Афган, где страх им песни пел.

Не понимая гнетущего волненья,
Летел навстречу смерти из песка.
Город Газни- итог распределенья.
Связист. Пехотные войска.

И по приказу вчерашние мальчишки
Привыкли автоматы в руки брать.
Не зная сути, смысла, передышки,
Бежали в бой, бежали умирать.

<...>

Того, что видели ребята
Хватило им, наверное, сполна.
Борьба за жизнь, борьба со страхом.
Кому нужна эта война…

Ему лишь двадцать, но уже
Седая прядь по волосам струится
Серьезны мысли в голове
И жизнью хочется напиться

А смерти пасть, словно конвейер,
Встречает молодых бойцов.
Страх, слезы, нервы на пределе
И на душе не сосчитать рубцов.

«Костлявая» все время ходит рядом
Огромная воронка средь песка
Засасывает жизни беспрестанно
С насмешкой наблюдает свысока

Не прекращая, забирает души,
Вернув лишь едкий пепел горя.
Людские судьбы мигом рушит,
Смерть поднимается за ними в горы.

Страшен, ужасен этот ад,
Имя которому- Афган.
Не многие пришли назад,
Но многие остались там.

А дома, не переставая,
Звучат молитвы за него.
Вся от волнения седая
Ждет мать сыночка своего.

В «кипящем жерле» был отец
Песок глотая, автомат к себе прижав,
С потухшим взглядом худенький юнец,
На смерть он шел, жизни не познав.

Металл холодный со свинцом
Горел в руках, неся лишенья,
И каждый миг мог стать концом,
И каждый день мог стать последним.

Найдя друзей, тут же теряешь,
Так день за днем, по замкнутому кругу.
Чего лишишься, ты не знаешь,
Афган забрал у папы друга.

Он умер прямо на его руках
И не было прощальных слов.
Хрипел, всем телом задрожав,
А руки папы обагрила кровь.

И Колька медленно закрыл глаза
Легко, чуть слышно, выдыхая.
Будто заснул, но только навсегда,
Ладонь отца крепко сжимая.

Отец уже не смог остановить
Тех слез, что падали на камни.
И ничего не изменить.
Конец- всегда печальный.

Застыло время, как-то невпопад
И обо всем на свете забывая,
Словно перо, стал легким автомат,
В душманов очередь пуская.

«За брата!» - словно зверь, кричал
Себя от злости позабыв,
Снова и снова он стрелял,
Врага пуская под обрыв.

Убили Кольку, Боже мой, как глупо
Кто даст на все это ответ?
Вместе курили только утром,
Ну а сейчас Коляна нет…

Нет человека. И никто, ничто на свете
Не возвратит его в этот убогий мир
И почему жизнь ищет нашей смерти?
Она ведет к концу, как конвоир.

Жизнь наша лжива и жестока
Где ты получишь пулю, где?
У нас у всех одна дорога
Найти бы свет в кромешной тьме.

Ему лишь двадцать было, что он видел
А ничего, кроме того, как убивать
Как обойти смертельную обитель,
Ах, если б можно было только знать!

И тишина. Только режет в груди
Память не хочет смотреть.
На эти страницы, что так далеки
Стараемся ран не задеть.

Но он сумел все пережить
Домой живым пришел
И слезы радости не скрыть
Тем, кто так ждал его.

Здесь, дома еще долго снились
Кошмары синей высоты
Словно клещи, они вцепились,
Вернувшись вместе с ним с войны.

И в каждом своем новом сне
Он поднимался в горы
И вздрагивал в той темноте,
Хотя уже был в отчем доме.

И тяжкий груз, кошмар Афгана
Он нес с собой по жизни.
Но, вскоре встретил мою маму
И страх стал третьим лишним.

Среди забвенной темноты
Луч света появился
Сказал он: «мне нужна лишь ты»
Так наш герой влюбился.

Жизнь в ярких красках полилась
И мир преображая,
У них дочурка родилась,
Ну а потом вторая

Время для нас границы начертило
Своей невидимой рукой
На «до» и «после» разделило
Страницы жизни тонкою чертой.

И каждый свою ценность обретает,
Шагая по тропе судьбы
Для папы моего- она простая
Ведь смысл его жизни- это мы!

А он для нас- это опора!
Такой надежный и родной
И говорю я очень гордо,
Что он для нас- герой!

Закалила или покалечила
Души и судьбы война?
Что дали нам жизни ушедшие?
Нужна ли была нам она?

У этой войны нет истории
Никто ее не написал
Кто прав- виноват долго спорили,
Но правды никто не сказал!

У этой войны есть свидетели,
Они рядом с нами живут.
Хотят лишь, чтоб мы их заметили,
Взамен ничего не возьмут.

Пройдут года и многое забудется,
Уйдут в лета все споры о войне,
Но память наша не заблудится,
Она нужна тебе и мне!

Останутся стихи и песни
О силе духа, мужестве солдат,
Что рассказали нам о чести,
О том, что было много лет назад.

Афганистан- живая память!
Живая, потому что мы храним.
Так свято, чтобы никого не ранить.
Мы помним, любим и скорбим!

Чурбанова Алина,
ДК Орион, г. Рузаевка

Категория: Статьи Мемориального музея | Добавил: patriotrm (06.02.2019)
Просмотров: 89 | Рейтинг: 5.0/1 |
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Copyright MyCorp © 2019
Бесплатный хостинг uCoz